A medida que se acerca la Copa del Mundo 2026, el papel de Donald Trump como el autoproclamado ‘presidente del fútbol’ de Estados Unidos está bajo un renovado escrutinio. El torneo, que ayudó a asegurar durante su primer mandato, regresa a Norteamérica este verano con Trump de vuelta en la Casa Blanca, un giro que pocos anticiparon. Pero mucho antes de posar con el trofeo de la Copa Mundial de Clubes o dar la bienvenida a Lionel Messi en el Despacho Oval, la relación de Trump con el fútbol comenzó en un campo descuidado de la Academia Militar de Nueva York, donde el mito y la realidad chocaron con fuerza brutal. Fue aquí, en medio de una cultura de novatadas y supervivencia, donde el futuro comandante en jefe se ató los cordones por primera vez.
Trump llegó a la NYMA en 1959, enviado por su padre después de una serie de banderas rojas de comportamiento, incluida una presunta agresión a un profesor de música y una obsesión por las navajas automáticas. La escuela de los años 60 no era un refugio pastoral. El comandante Theodore Dobias, un rígido disciplinario, dirigía la escuela secundaria con mano de hierro, enfrentando a los cadetes en ‘combates en jaula’ dos veces por semana que dejaban a los estudiantes ensangrentados. El excompañero Sandy McIntosh recordó: “Dobias le dijo a Trump que hiciera su cama, y Trump dijo ‘que te jodan’. Dobias lo noqueó”. Para un adolescente que esperaba evitar lo peor del abuso, los deportes se convirtieron en un escudo. Trump, nunca un atleta nato, veía el fútbol americano y el béisbol como caminos para ganarse el favor de Dobias y, finalmente, su propia supervivencia.
La carrera futbolística de Trump comenzó casi por accidente. Durante la temporada de fútbol americano de 1962, sufrió una lesión, probablemente en el campo de juego, y se cambió al equipo de fútbol ese otoño. En ese momento, el fútbol estadounidense era una actividad marginal; la Dutchess County Scholastic League, compuesta por pequeñas escuelas del valle del Hudson, estaba muy lejos del escenario global que Trump comandaría más tarde. Los ‘pateadores’ de la NYMA eran entrenados por el coronel Paul Curtin, un condecorado veterano de la Segunda Guerra Mundial que había atravesado las selvas birmanas y volado misiones de reabastecimiento sobre el Himalaya. Sin embargo, su destreza militar no se tradujo al campo de juego. “Curtin no sabía nada de fútbol en absoluto”, recordó Alfred Harrison, un compañero de equipo. La orientación táctica provenía en cambio de los propios jugadores, muchos de ellos hijos de diplomáticos y oficiales militares latinoamericanos, incluidos, según se informa, los hijos del dictador cubano Fulgencio Batista, que habían crecido con el deporte rey.
La columna vertebral del equipo era indudablemente internacional. Anuarios y recortes revelan una alineación construida alrededor del talento sudamericano y centroamericano: un argentino y un peruano anclaban la defensa, un colombiano y un venezolano encabezaban el ataque, y un mexicano ocupaba el mediocampo. En esta mezcla cosmopolita entró Trump, desplegado como defensa lateral, una posición que exigía disciplina pero no el talento de un delantero. Su mejor amigo en el equipo, Peter Ticktin, insistió más tarde en que el equipo de 1964 tuvo un 11-0, una temporada perfecta. “El año en que estuvimos juntos en el equipo, fuimos 11-0”, dijo Ticktin al Guardian. Sin embargo, la afirmación se desvanece bajo el más mínimo examen: los registros de periódicos de archivo confirman que la NYMA terminó con un mediocre 3-8 ese año. Otro compañero, Harrison, recordó a Trump como una presencia física, pero difícilmente destacado. La brecha entre la fanfarronería y el marcador va al corazón de la relación de Trump con la verdad, un patrón que definiría su vida pública.
La campaña de 3-8 no fue simplemente perdedora; reflejaba el caos de un programa a la deriva. Con Curtin aprendiendo las reglas sobre la marcha y sin infraestructura profesional que apoyara el desarrollo, los partidos a menudo degeneraban en encuentros brutales. Trump, según múltiples relatos, abrazaba la fisicalidad. “Era un matón en el campo”, recordó un compañero, un rasgo que se alineaba con el ethos de novatadas de la academia. En un entorno donde la fuerza era moneda corriente, Trump aprendió a proyectar dominio, ya sea insultando a los oponentes o compitiendo por estatus en el vestuario. El campo de fútbol se convirtió en un microcosmos del ecosistema de la NYMA: un lugar donde la intimidación importaba más que la habilidad, y donde una reputación cuidadosamente pulida podía ocultar una mediocridad subyacente.
Ampliando la perspectiva, el breve coqueteo futbolístico de Trump ofrece una lente reveladora sobre su posterior adopción del deporte como presidente. En 2018, celebró cuando la candidatura conjunta de Estados Unidos, Canadá y México ganó los derechos de organización para 2026, y desde que regresó al cargo, ha convertido la Copa del Mundo en una oportunidad de marca personal. Infantino, Cristiano Ronaldo y Messi han sido atraídos a su órbita, sin embargo, el conocimiento futbolístico del presidente parece superficial. El contraste entre su presencia pregonada en el escenario global y sus poco distinguidos días de juego plantea preguntas incómodas: ¿Es genuino su entusiasmo por el torneo, o es otro vehículo para la atención y el poder? La respuesta probablemente yace en algún lugar del barro del valle del Hudson, donde un joven Trump aprendió a ganar reescribiendo el marcador.
Quizás el legado más perdurable de la experiencia futbolística de Trump en la NYMA no sean las victorias o derrotas, sino el método. Las fanfarronerías inmerecidas de 11-0, la memoria selectiva, la dependencia de facilitadores como Ticktin, todo presagia la personalidad política que cautivaría y polarizaría a una nación. En una era de hechos alternativos, el mito futbolístico del presidente es un estudio de caso pequeño pero resonante. Mientras el mundo se reúne para el torneo de 2026, los aficionados podrían hacer una pausa para considerar al hombre en el centro de las festividades: una figura que, incluso de adolescente, parecía entender que en el deporte, como en la política, la historia a menudo pesa más que el marcador.
Basado en reportajes de The Guardian.